Un vistazo a la reedición de la revista:

Dividimos la revista en tres capítulos: sugerencias, reportajes y colaboraciones. En la primera sección hablamos del Día de Reyes como la festividad provinciana por excelencia, recomendamos algunas de nuestras roscas favoritas y nos preparamos para la tamaliza que se nos viene –proponemos un viaje a Tlacotalpan para celebrar el Día de la Candelaria.

En la sección de reportajes publicamos, entre otras cosas, un viaje a las costas de Quintana Roo, un estudio sobre la proporción y la escala en las ciudades del Bajío, un gracioso diálogo entre dos StandUperos y una lista con los diez DJs locales que nuestras piernas disfrutan escuchar.

Y por último, en la sección de colaboradores, publicamos un ensayo de Julieta Díaz Barrón sobre la indiferencia de la naturaleza, una crítica a la película Los insólitos peces gato escrita por Cristina Bringas y una entrevista que Mauricio Sánchez le hizo Carlos Torre, el director de la galería de diseño Casa Gutiérrez Nájera.

Con esta edición y este rediseño celebramos nuestro tercer aniversario. O, mejor dicho, celebramos el inicio de nuestro cuatro año. Estamos vivitos y coleando. Busca la revista en todos estos lugares.

Curiosidad es sinónimo de interés, pero hay un abismo entre una palabra y la otra. La diferencia tiene que ver, sobre todo, con el tiempo de atención. La atención del curioso dura poco, es dispersa. El interés exige disciplina, paciencia, orden y concentración. Sólo con curiosidad, nunca sabremos la diferencia incluso entre el interesante y el interesado, entre el que da atención y el que la exige.

Otro ejemplo: adelantarse es sinónimo de anticiparse, pero en la vida cotidiana y concreta el que se adelanta no logra nunca anticiparse. Es más, ni siquiera sabe realmente lo que esa palabra significa. Es un tema de imaginación: al adelantarnos nos vemos allá, al anticiparnos nos vemos acá desde allá.

Los sinónimos no existen. Las definiciones rígidas tampoco. Siempre y para todo hay un pero y un también, matices y singularidades. Las certezas nunca lo son del todo, por eso es tan importante arar las dudas. A continuación una que recientemente nos interesa: ¿cuál es la diferencia entre el listo y el inteligente?
 

Este fin de año proponemos un viaje menos engentado, sin tanto Royal Caribbean y turistas enchanclados. Dejamos el enclaustro de resort, cruzamos la muralla de Tulum y nos aventuramos a ver qué pasa si bajamos –¡ay!– un poco más.

He aquí el resultado: un viaje por las playas, pirámides y selvas más al sur de la costa de Quintana Roo.

Del Bajío a la Península. A menos que busques hacer un titánico viaje por tierra, el avión es la mejor opción para llegar a la península. Desde los aeropuertos de Querétaro (QRO) y León (BJX) existen vuelos directos a Cancún (de tu casa a la puerta del hotel son menos de 4 horas). Aunque, por eficiencia y logística, recomendamos volar primero desde la Ciudad de México hasta Chetumal, rentar un auto, hacer el viaje por la costa, subirla y regresar al Bajío desde Cancún. Tiempo aproximado del viaje: 10 días, mínimo.

Chetumal (2 días). Capital del estado, ciudad con poco turismo y hogar de la burocracia quintanarroense. Aquí lo mejor es pasearse en la noche por el Boulevard Bahía –para combatir el sofoco– y comer: La Casita del Chef para desayunos y comidas (tienen un chilpachole obligatorio) y la antojadiza fonda La Costa para cenar unos salbutes o panuchos.

Oxtankah y Kohunlich (1 día). Entre comidas viene la exploración: un día en las ruinas de Oxtankah, a 15 minutos de Chetumal y a un paso de la frontera con Belice: el río Hondo; otro día en Kohunlich, la zona arqueológica más conservada de la zona y a menos de 2 horas de la ciudad. Vas y vienes. Lo importante es usar a Chetumal de cocina y hospedaje, como el nuevo Noor Hotel (con renta de autos en su lobby) o el noventero Hotel Los Cocos.

Bacalar (3 días). Bacalar es un pueblo pintoresco a orillas de una extensa laguna con vistas paradisíacas: tonos entre verde y azul, con arena fina, un agua que casi se puede beber (pero no). Con actividades que van desde el desparrame total en una hamaca hasta el kayak, predecimos que en veinte años será el San Miguel de Allende de Quintana Roo –así que mejor ir ahora. Aquí hay mucha oferta hotelera, como el Akalki (unas cabañas sobre el agua) o el Hotel Laguna. Para comer, el memorable restaurante del hotel Los Aluxes y unas pizzas italianas a media cuadra de la plaza principal.

Kinichná y Dzibanché (1 día). A una hora de la Laguna de Bacalar existen dos zonas arqueológicas vecinas: Kinichná y Dzibanché, antiguos centros mayas con pirámides, templos y murales. Al contrario de Chichen Itzá, estas ruinas son menos concurridas pero igual –o hasta más– enigmáticas: en medio de la selva, con vistas panorámicas a la vegetación. Recorrerlas es un ejercicio de exploración y descubrimiento, la contraparte del sopor bacalerense.

Chacchobén (1 día). A un costado de la carretera a Mahahual, Chacchobén sobresale como un antiguo asentamiento con monumentos, edificios y una pirámide central. La zona también es famosa por su flora y fauna regional: se puede caminar entre árboles de zapote, higueras y corozos sobrevolados por tucanes y aves canoras.

Mahahual (3 días). Entre los corales y la calma, Mahahual es la nueva parada de los cruceros gringos. Un Cancún en miniatura, menos prostituido: hotelitos en medio de una gran costa caribeña, compartida con pescadores locales y una sólida barrera de arrecife. Después de los turistas, uno se queda con todas las playas y atardeceres; la quietud antes de volver al semidesierto.
 

Tip de viaje: no pares de comer. La gastronomía de Quintana Roo es imprescindible en esta ruta. Empanadas de cazón, platillos con langosta, pipián, salsas, tamales, postres de coco y calabaza, los antojitos más típicos de la península y hasta cocinas internacionales con toques regionales.

Las distancias. Quintana Roo es de caminos comprimidos: Chetumal está a 20 minutos de Bacalar, de ahí son como 20 minutos a Chacchobén, luego otros 50 hasta Mahahual. Las zonas arqueológicas son igual de cercanas. Nada cansa en esta costa –más bien costita– sureña.

Fin de año en Tulum. El fin de año debería llevarse los últimos excesos del 2013. Después de Mahahual, sube a Tulum, alócate y remata este 31 de diciembre con la velada más prometedora de la riviera: fiesta non-stop a un brinco del mar y amenizada por The XX, Grimes, entre otros. Más info.
 

1 > El Moskar

DJ, productor queretano y el músico de cabecera de esta H. revista. En nuestras fiestas siempre hay por lo menos alguien bailando como desquiciado por su culpa. Solía estar de residente en El Central hasta que lo cerraron :( Ahora va a donde lo inviten; El Moskar es bueno para las fiestas anti-banda-salsa-cumbia. Recomendadísimo. Tiene también un proyecto llamado IAM con Irving RE.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: en su Facebook pone dónde tocará, y en su Twitter escribe sus impresiones mientras mezcla.
 

2 > Levantine (Óscar Avendaño)

Ser DJ se trata de tres cosas: coleccionar referencias musicales, perfeccionar la técnica y saber leer al público que te está escuchando. Levantine tiene una muy buena dosis de las tres, sobre todo de la última: si en SoundCloud es bueno (escucha, por ejemplo, Addictive relationships), en vivo es mejor.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: lo invitan seguido a fiestas ocasionales (ha mezclado en Sirilo, por ejemplo). Síguelo en Facebook.
 

3 > Mikey Hernández

Mikey Hernández: eterno representante de las fiestas del desaparecido «Tour». Si te gusta andar rondando por el Deep House o demás géneros afines, Mikey es buenérrimo: ritmos suaves, envolventes, sensuales; íntimos y a la vez inevitablemente bailables. Escucha, por ejemplo, July: una delicia.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: normalmente mezcla los viernes en Sirilo.
 

4 > Piti & Mario

Los buenos DJs, los que mezclan en vivo, tienen algo de Jack the Ripper (o Jacques Derridá): desconstruyen los elementos de una canción para armarla de forma distinta. Y lo hacen en vivo, los muy bárbaros. Así son estos gemelos: todo un show, todo un placer escucharlos.

Escúchalos en: Beatport.
Báilalos: actualmente mezclan en los bares Pulp y Sirilo. En su Facebook anuncian sus próximas apariciones. Imperdibles.
 

5 > 12-BIS (Elias Martínez)

Buenísimo para la pista de baile: al escucharlo, el tímido se desboca, el tieso gambetea, el sordo se entona y el epiléptico se coordina. No sólo es imposible no bailar cuando 12-BIS está mezclando, sino que, al escucharlo, es imposible bailar mal.

Molière decía que «todos los males de la humanidad, todas las trágicas desgracias que llenan los libros de historia, todos los errores políticos, todos los fracasos de los grandes líderes han surgido simplemente de una falta de habilidad en el baile»; Molière nunca sospechó que alguien como 12-BIS pudiera existir.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: 12-BIS es residente en la mezcalería La Milagrosa, y mezcla en Lascivo de vez en cuando.
 

6 > Irving RE

Los vinilos se tocan más de lo que se escuchan; es un tema físico más que auditivo; importa cómo los agarras, cómo los sueltas, y es esa sensación la que produce un sonido (o más bien un ritmo) distinto. Esto queda clarísimo con Irving RE, eterno caminante de la escena musical local.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: Irving RE es DJ residente en Las Guacas Querétaro y en el Mint de San Miguel de Allende.
 

7 > Erick TC («Choch»)

Por su gran oído y generosa personalidad, «Choch» es de los más respetados DJs locales. Ha conformado el gran colectivo Greeencote. Y a juzgar por lo que hace en la tornamesa, sospechamos que en su vida pasada fue un amable y virtuoso alfarero.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: lo puedes escuchar en Sirilo, generalmente mezcla los viernes.
 

8 > Betuel S. Arzate (Clean is Good)

Excelente productor y DJ local. Intercala distintos géneros, como el House y el Techno, para crear ritmos explosivos y eclécticos, pero siempre conservando un sello distintivo: su fino Groove. El sello italiano Black Magic Récords recientemente lanzó el EP Groovy Consequenses, una selección de tres tracks Disco-House disponibles en prácticamente cualquier tienda digital.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: es DJ residente en Pulp.
 

9 > Delorean (Esteban Arista)

La noche tiene altas y bajas, la música tiene que ser igual. Nunca hay que mantener la misma intensidad y el mismo género. Hay que viajar por los géneros, subir y bajar de intensidad, hacer pausas, mezclar sonidos intensos, jugar con los silencios. Si mezclas música muy parecida, si todo está igual, se vuelve muy aburrido. Delorean es el extremo apuesto de la palabra aburrido; pura potencia.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: Delorean está los jueves en Sirilo y los viernes en Silvana.
 

10 > DoggieHouser (Arturo Canek)

Entre tanto nuevo software y con el enorme acceso a todo tipo de música, hoy muchas personas se animan, ponen música en una fiesta y ya se sienten DJs. Y está muy bien. Si tienen referencias musicales y saben leer a la gente, tienen la parte más difícil. Ya sólo les falta la técnica. Estudiar la técnica te lleva a otro nivel, te da otro sentido. DoggieHouser está, definitivamente, en ese otro nivel.

Escúchalo en: SoundCloud.
Báilalo: lo puedes escuchar en Pulp y en Monosabio.
 

¿Dónde escucharlos / bailarlos?

El tornamesismo (¿tenemossismo?) se trata más de escuchar –y a veces incluso de ver– que de bailar. La tornamesa como instrumento y la tensión puesta más en el DJ que en la música. Scratchear, remixear: el virtuosismo mu-mu-musi-si-si-musical-lacisum. Aquí los lugares donde se presentan los DJs más virtuosos de la región:

• Sirilo: Circuito Jardín 1, Álamos Tercera sección, Querétaro.
• Pulp: 5 de Mayo 58, centro histórico, Querétaro.
• Las Guacas Constituyentes: José Antonio Septién 15, Alameda, Querétaro.
• Monosabio: Crisantemos 108, Prados de la Capilla, Querétaro.
• Lascivo: Andador Libertad 46, centro histórico, Querétaro.
• La Milagrosa: Ángela Peralta 5, centro histórico, Querétaro.
• Silvana: Prolongación Tecnológico, Mall 950 Corporativo Blanco, frente a la Prepa Tec.
• Mint San Miguel: Mesones 99, centro histórico, San Miguel de Allende.

Las medidas ideológicas, imaginativas o morales se deducen por la escala. «No por usar tacones tienes mayor estatura moral», le decía la bisabuela de Sada al bombón; es decir, las medidas de una ciudad son la representación de las ideas y las aspiraciones del Hombre. La silla Papal, por ejemplo, es enorme porque el Papa pretende ser el representante de Dios en la Tierra, y al parecer Dios es de hueso ancho.

Las medidas de una ciudad, un barrio, una calle, una banqueta y una plaza dependen del tamaño físico e imaginativo de sus habitantes. Las banquetas del centro histórico de Querétaro, por ejemplo, exhiben tanto nuestro pequeño y menudo cuerpo como nuestro deseo todavía conventual de caminar en fila india. Asimismo, la escala de las banquetas es proporcional a la plaza que tomamos como principal –la «plaza de los perritos» es una de las más pequeñas plazas de armas de México, además de curiosas: carece de Catedral.

La proporción es la correspondencia de las partes con el todo. La escala es el tamaño en el que se desarrolla una idea. La proporción es relación. La escala es graduación. A partir de la proporción y la escala de una ciudad podemos demostrar las graduaciones y las relaciones que existen entre sus habitantes; la cantidad y calidad de los vínculos que creamos con nuestros vecinos dependen de la proporción y la escala urbana.
 

Escalas interurbanas

Para comprender mejor las escalas o gradaciones urbanas, recorre el camino de un aeropuerto a una ciudad (la ciudad de México no cuenta porque es La suma de accidentes urbanos). La primera escala es en el trayecto de la carretera, con esa velocidad y espacios abiertos, en donde casi no se ve nada, o por lo menos no a detalle. Luego vienen las primeras salidas, desviaciones, la velocidad del auto baja de forma natural y los elementos se acercan, se ven con más tiempo, más cercanos. Luego vienen las entradas a los barrios, los primeros semáforos de grandes avenidas, en donde hay detalle, aunque todavía no se aprecia del todo bien porque seguimos en movimiento. Luego entramos por calles secundarias, deteniéndonos en las esquinas, hasta que encontramos la calle del hotel o la casa, y vamos despacio buscando el número: la escala es ya casi humana, se sienten los elementos, los materiales, la atmósfera. Bajamos del auto y entramos a una construcción, a velocidad nuestra, y esa es nuestra escala humana –el 1 a 1– en donde podemos observar y sentir absolutamente todo, es decir, cómo nos sentimos respecto a lo que nos rodea.
 

Ritmos urbanos

Si una ciudad fuera una partitura musical, los espacios llenos (casas, edificios, oficinas, bodegas) serían los sonidos, mientras los espacios vacíos (patios, plazas, camellones, jardines) serían los silencios. En esta partitura urbana, las bodegas industriales son los sonidos estridentes, las oficinas corporativas son los agudos, las casas son los graves; los patios caseros son los silencios breves, las zonas naturales protegidas son los silencios prolongados, insondables.

Para comprender el ritmo urbano, camina, por ejemplo, por las banquetas del centro de Guanajuato y pon atención en la visión musical: un túnel, una calle con autos, una plaza, un callejón angosto, una explanada, otro callejón angosto, un jardín.

Hay un cambio de escala entre las calles que preceden las plazas y las plazas mismas. Estos ritmos urbanos, la mayoría de las veces, son planeados por los urbanistas.
 

Un urbanista es un sastre en potencia

La idea de proporción es tan vieja como la proporción de las ideas. Los griegos observaron que las partes del cuerpo están proporcionadas entre ellas: la planta del pie es un sexto de la altura del cuerpo. Eso les sirvió como elemento principal para obtener las escalas de sus templos (la columna determinaba el tímpano y el basamento), que aunque son muy altos, acogen al hombre. Lo orientan.

La antítesis del templo griego es una bodega industrial vacía. La escala es tan inmensa, las proporciones tan inauditas, que de inmediato te sientes sobrecogido, desorientado –a menos de que entres en un camión.

«El Hombre es la medida de todas las cosas», dijo tanto Protágoras como Da Vinci, Le Corbusier y tantos más. Es un lugar común, pero a veces se nos olvida. Basta caminar por alguna de las múltiples banquetas hechas a la medida del espagueti. O tratar de caminar por alguno de los nuevos «barrios» urbanos hechos a la medida del Hummer –un auto que suele ser conducido por un pequeño y escuálido hombrecito.
 

Desproporciones provincianas –cinco casos ejemplares

El caso más lamentable de desproporción urbana en el Bajío es la estatua del Pípila en Guanajuato. A juzgar por las proporciones de esa estatua, somos deformes.

• Las banquetas. Entre los autos estacionados, los postes de luz, las cabinas de teléfono y los miles de peatones, las banquetas del centro histórico de Querétaro son casi imposibles. Caminar platicando con alguien al lado es una actividad insufrible. Desde la época Virreinal, en Querétaro somos expertos en la banqueta bonsái y en la fila india.
• Las estatuas y sus bases. Las mayoría de las estatuas que vemos ahora en las ciudades están desproporcionadas con su base. Generalmente sus basamentos sugieren una estatua enorme, colosal, pero las estatuas suelen ser quizá no enanas, pero sí ridículas. Esto habla de un desfase entre las pretensiones políticas y las capacidades económicas.
• Edificios-símbolo-de-progreso. En la provincia tenemos la falsa creencia que el espacio sobra, por eso quizá construimos edificios tan grandes que dan flojera. Todos se jactan de ser símbolo de progreso y bla bla bla, pero son más bien edificios que nacieron rancios, desproporcionados. La fanática intención de destacar –tan capitalina– vs. el ferviente deseo de formar parte de –tan provinciana.
• Placas conmemorativas. Las inauguraciones de las obras de infraestructura hechas por el gobierno son un humor involuntario fascinante. Línea de honor (sic), reporteros fingiendo interés, acarreados atascándose de bocadillos… todos frente a unas cortinillas que develarán una placa conmemorativa desproporcionada y absurda. Nuestra placa favorita es la del recién remodelado (sic) Jardín Guerrero, en el centro de Querétaro.
• Pinotes y pinitos navideños. Los pinos con gigantismo que se instalan en las distintas plazas de nuestras ciudades son igual de ridículos y desproporcionados que los chiqui pinos con chiqui esferas y maxi luces que ponen los godinez encima de sus escritorios. Pasa lo mismo con las Roscas de Reyes que ponen a un Ken a modo de Niño Dios.

Proporción y escala ideal

Juan Manuel: Bubu, tú que eres master StandUpero queretano… ilústrame, mano: ¿qué es el StandUp?

Bubu Romo: ¿Esto ya es parte del artículo, o me lo estás preguntando nomás porque de plano no sabes?

JM: Jajajaja. No wey, ya es parte.

B: ¡Ahhhhh! A mí me gusta decir que el StandUp es comedia en primera persona.

JM: A mí me gustan las carnitas en primera persona… pero bueno, creo que tienes toda la buchaca llena de razón, a lo mejor podría aderezar tu definición diciendo que es una autocrítica que después se torna ajena y, al serlo, alguien más la hace suya. Como bien dicen, es importante aprender a burlarse de uno mismo, y es lo que el StandUp de entrada logra.

B: ¡Uf! ¡Carnitas! Lo que es cierto es que el StandUp es bastante terapéutico (¿terapéutico lleva acento? ¿no te pasa que ves palabras que están raras aunque estén bien escritas?). En general la gente expone con el StandUp cosas que normalmente podrían parecerles penosas, pero las lleva a un extremo que genera risa, y entonces es bastante liberador.

Me acuerdo de un cuate que, por ejemplo, salió del «clóset» y lo platicaba en su StandUp, y eso le ayudó mucho (creo que también ligó muy denso). A mí el StandUp me ha ayudado mucho: ¿tú sabías que yo soy calvo?

JM: ¿Eres calvo? Dios santo, mira de lo que se viene a enterar uno. En cuanto a las palabras que se ven raras pero están bien escritas, es como las chicas que están bien sabrosas pero medio feonas, las ves, dudas, pero al final lo aceptas. A mí me ha ayudado mucho el StandUp en la casa, ahora saben que las pendejadas que digo no son para ofender, simplemente para liberarme mentalmente (ay sí goe, el creativo en exceso). Debería de haber más gente haciendo StandUp… Bueno, debería haber más gente dándose cuenta que hace StandUp involuntario y animarse a dar el salto (voluntario)… La gente del norte debería dar el Saltillo.

B: Creo que lo de las chicas no es políticamente correcto, Mouse. La cosa es que hacer StandUp no es así de enchílame otra (jajaja, me encanta esa frase, porque nunca he escuchado a alguien pedir que «le enchilen otra», supongo que no es tan sencillo; en todo caso, ¿qué es lo que se enchila?). Hacer StandUp comedy tiene todo un proceso y un método, es casi ciencia; deberíamos de hacer StandUp con bata, lentes y guantes.

JM: Sí, la verdad es que hacer StandUp tiene su chiste… (¿viste lo que hice ahí?). Yo creía que era sencillo, que se subía alguien a hablar sin preparación, pero no, cuando hice mis pininos (esa palabra también me causa conflicto… pininos… pinitos… básicamente todo lo que «empine») me di cuenta de que escribir un texto para después hacer reír a la gente es bien complicado.

B: Sí, hay dos cosas que la gente debe saber:

1. El StandUp no es actuación: es la crónica o la reflexión de cosas cotidianas, cosas que te pasan a ti… Comedia en primera persona.

2. El StandUp no está basado en la improvisación (aunque se apoye y empolle en ella): hay que trabajar en las historias que cuentas.

JM: Exacto, bien puntualizado, Bubu, por eso mismo creo que es muy sencillo que de las personas salga un StandUpero involuntario, porque todo mundo hacemos reír (bueno, todos menos Memo Ríos), pero nadie prepara formalmente esas risas, y es ahí en donde entra más la rutina del StandUp: preparas tu material, lo vas puliendo, quitando paja, practicas… En mi caso, la primera vez que practiqué fue con mi familia que pedía cada comida que lo hiciera hasta que empecé a cobrar y ya no pidieron más.

Ahora bien, Bubu, ¿qué me dices del StandUp en México?

B: ¡Qué bueno que preguntas Juan Manuel! (?). El StandUp llegó tarde a México, más tarde que Seinfeld, más tarde que el final de Breaking Bad, más tarde que las 8 de la tarde; es decir, llegó en la noche. Me parece que el StandUp llegó a México sin muchas ganas de que lo contrataran: tarde (más bien noche) y con malas referencias.

Y es que llegó abanderado más por cuentachistes y gente de la televisión como Adal Ramones, quien se convirtió en el referente de monólogo cómico, género en que la gente engloba al StandUp. Sin embargo, me parece que el rescate del StandUp surge más bien del underground, abanderados por un Pelón Gomís que ha dado mucho por generar un buen y verdadero StandUp en el país, y que ahora tiene a cientos de StandUperos defendiendo el género y dándolo todo en ese campo de batalla de la comedia.

Somos como soldados Mouse, ¡soldados!

JM: Soldados del StandUp, guerreros de la comedia o gente común diciendo cosas cotorras a la banda. A mí el tema del StandUp en México me parece que va tomando mucha fuerza y que debe enterrar poco a poco los contenidos de comedia que se ven comúnmente en la televisión. Cuestiones como la barra de comedia de Televisa que cuenta los mismos chistes desde hace 20 años.

B: Sí, es momento de cambiar la perspectiva de nuevas y viejas generaciones en cuanto a humor. Creo que como mexicanos tenemos la gran capacidad de tomar las cosas primero con humor antes de aceptar la importancia de los problemas que nos rodean, ¿por qué no contagiar de humor a los demás con nuevos métodos y temas?

JM: Y aquí en el Bajío, ¿dónde?

B: En Querétaro, la base es Chava Invita, por lo menos dos veces al mes hay algo: un show y un OpenMic (donde el espectador da el Saltillo y hace sus pininos). El Teatrito La Carcajada tuvo una buena temporada, ojalá la repitan. El Qbo también trae StandUperos de vez en vez. Y en Celaya, el Tiro al Pichón. En facebook.com/StandUpQro nos pueden seguir la corriente.

JM: Corriente sonriente…

B: Aguardiente eficiente…

JM: Ingrediente reciente…

B: ¡Uf! ¡Carnitas!

Cómo contar una historia, de Mark Twain [un extracto]

La historia humorística es americana, la historia cómica es inglesa, la historia ingeniosa es francesa.

La historia humorística, para lograr su efecto, depende de la manera en que se cuenta; la historia cómica y la ingeniosa dependen de la anécdota contada.

La historia humorística puede alargarse, puede divagar tanto como lo desee, y puede no llegar a ningún lugar en particular; pero la historia cómica y la ingeniosa deben ser breves y tener un final claro. La historia humorística se va inflando, las otras explotan.

La historia humorística es estrictamente una obra de arte y sólo un artista puede contarla, pero ningún arte es necesario para contar una historia cómica o ingeniosa: cualquiera puede hacerlo. El arte de contar una historia humorística –entiendan que me refiero a contarla en voz alta, no a escribirla– fue creado en Estados Unidos, y aquí se ha mantenido. […hasta que llegaron Bubu y Mouse]

En esta linda, tierna y diligente cultura del desecho en la que vivimos, hemos visto cómo proliferan los basureros de autos. No sólo no nos hemos conformado con ser el basurero automovilístico de Estados Unidos, sino que hemos ido abriendo, a diestra y sobre todo siniestra, distintos «cementerios vehiculares», unos más sospechosos que otros.

Linda, tierna y diligente es la industria y la cultura automotriz. Esa –todavía vigente, tristemente actual– metáfora de la modernidad y el progreso. ¡Ay, mis autos!

Celebrar Reyes es regodearnos en la esquizofrenia colectiva, y eso lo hacemos muy bien en provincia: creemos en la llegada de los compinches con nuestros regalos (encargos), la celebramos y hasta nos la comemos en su versión más dulce: la Rosca de Reyes.

Decimos que es nuestra gran festividad provinciana porque solamente aquí se nos ocurre hacerle tanta juerga a la incoherencia: reyes y nigromantes, generosos en plena cuesta de enero, católicos pero con pocas referencias bíblicas, un revoltijo de historias y creencias; y entre más investigamos menos entendemos por qué los Reyes están tan presentes. Pero ahí está la importancia de nuestros magos: su disparatada presencia y provinciana vigencia.
 

Nuestra mitología navideña

Nuestros festejos navideños son una mezcolanza de costumbres gringas, ibéricas y de quién-sabe-dónde. Nos debatimos entre la idea de un gordito cocacolero de barba blanca y un bebo que vive en nuestros corazones. Creeríamos que con ellos nos bastaría, ¿cierto? Pues no, nuestra ficción se maximiza en el centro de México –o donde se deje– y hemos terminado con seres que rayan en lo más inverosímil de nuestros pueblotes (y todo bien justificado): los Reyes son lo más cercano a una adoración monárquica, se pasean en exóticos atuendos, cabalgan sobre animales que a duras penas vemos en el zoológico, coquetean con el racismo provincial y hasta cuentan con domicilio estelar. De niños ni lo pensamos, pero ya viéndolo más objetivo, los Reyes son exceso de mito, y eso de vez en cuando nos viene bien.
 

Los tres Reyes Magos

Interraciales y multiculturales, los Reyes Magos van de la mano de la Navidad (y tal vez de la ONU). En su versión casi histórica, Melchor, Gaspar y Baltasar fueron mártires y ahora sus restos residen en la catedral de Colonia, Alemania. En su versión religiosa, los tres representan al mundo antiguo conocido –Europa, Asia y África– que recibe a Jesús. Llamados magos por ser sabios y científicos, sus respectivos regalos en el pesebre –oro, incienso y mirra– son, además de una metáfora de la naturaleza real del Niño, la aceptación de un poder divino. Simbólicamente, una bofetada a la Ciencia.
 

En un día normal gano unos 70 pesos vendiendo globos en el centro, en Reyes gano hasta 1,500 pesos. Esos días cambio mis Bob Esponjas por los modelos tradicionales. Enero es mi agosto. Lo malo es que de pronto todos venden globos, ¡hasta el boleador de aquí enfrente!
~Juan, globero local

Nuestro top 5 de la Rosca de Reyes

El evento de este bimestre bien podría ser solamente la partida de la rosca. Junto al pan de muerto, esta hogaza es el orgullo azucarado del Bajío: una mezcla de sabores como vainilla, mantequilla y naranja, de anheladas costras dulces y decorada con ate de frutas y acitrón (ese prohibido dulce que se extrae de las biznagas). Esto es lo mejor que pudimos haber horneado para empezar el año: merienda por excelencia, grandota para que acabe en reunión, blasfemia involuntaria y promesa para otro guateque: los tamales del Día de la Candelaria. Presentamos cinco de las versiones más comunes que hemos tenido el placer –o el disgusto– de haber mordisqueado:

1. Las de Acámbaro. El famoso Pan Grande, las «Monitas», el pan hecho con aguamiel, las «casadillas»… ¡Esponjosa es la tradición panadera en Acámbaro! Este es quizá el mejor lugar de todo el Bajío para comprar la Rosca de Reyes.
2. La de las monjas de Arteaga. La más inmediata a nuestra Redacción; y agradecemos la cercanía porque resulta que es la versión aumentada de sus ya de por sí esponjosos y benditos panes. Domicilio: Arteaga entre Guerrero y Ocampo, centro histórico de Querétaro.
3. La de La Mariposa. Más tradicional que su papel tapiz, deliciosa y –advertimos– ridículamente cara. Nomás porque trae piñón, esta famosa rosca sale más o menos en $900. Domicilio: Ángela Peralta 7, centro histórico de Querétaro.
4. La saturada de monitos. En lugar de llevar uno o dos figurines del Niño Dios –porque es sacrilegio llamarles «monitos»–, esta rosca se va por el exceso: una infame partida de rosca donde todos pagan los tamales. Las roscas de los supermercados suelen prometer harto tamal.
5. La rellena de Nutella. La Nutella es el mal de la repostería moderna: en todo la queremos y en todo sabe bien, pero en la rosca pierde significado. ¿Qué sigue?, ¿rosca con gomitas en vez de frutas cristalizadas, un poco de mantequilla de cacahuate y hierbas finas? ¡Ufff, sí!

¿Cuándo?

Los Reyes llegan la noche del 5 de enero, pero la cartita se envía en globo desde el 4. La mañana del 6 amanecemos con regalos en los papos y rematamos partiendo la rosca –los precoces se la comen un día antes.
 

Despidiendo el Guadalupe-Reyes

Cambiemos de perspectiva: el 6 de enero termina nuestro maratón Guadalupe-Reyes, y como diría la gordita en carrera citadina de 5 km: no hay nada como el último tramo. La propuesta para este año: cerremos el círculo parrandero, pongamos todo lo que sobra (botellas y recalentados), llegemos a la meta y démonos de baja temporal hasta el próximo maratón, el Vale-Madres (que, por supuesto, empieza el 14 de febrero).
 

Entrevistamos a su director: Carlos Torre. Aquí sus respuestas:

 
La idea de CGN viene de una necesidad personal, una necesidad por compartir. Desde hace más de 15 años está efervesciendo el diseño de una manera u otra, y empecé a hacer ciertas reflexiones a partir de la Galería Mexicana de Diseño, un parteaguas en México, fundada por Carmen Cordera en 1990, en Polanco: un esfuerzo muy grande, con resultados culturales muy interesantes, y también un ejercicio único en un país enorme. Por otro lado, cuando sales un poco de tu contexto y vas a otras ciudades, te das cuenta de que existen empresas culturales de diseño que no sólo son sustentables, sino exitosas.

El objetivo de CGN es generar contenidos a través de lo que está sucediendo en el diseño dentro y fuera de México. Si empezamos a mostrar nuestro trabajo no sólo a los diseñadores, creo que podemos comenzar a crear conciencia. Es como el vino: hay que conocer lo que hay detrás de la profesión para entender por qué cuesta lo que cuesta.

Una vez aterrizada la idea, decidimos formar un Consejo, porque no queríamos que fuera un proyecto personal sino profesional. Reunimos personas con intereses similares: la idea era compartir y construir el proyecto con quienes ya tuvieran cierto camino andado. Se formó con diez personas, unos que tienen mucho tiempo luchando por la difusión del diseño y nosotros que llevábamos poco.

Cuando abrimos, éramos la segunda galería de diseño en México. Tal vez por ser un espacio único hemos recibido mucha atención desde el principio, tanto de los medios como de los diseñadores: nos contactan para saber qué estamos haciendo y cómo pueden participar. Acabamos de cumplir dos años y hemos logrado lo que nos hemos propuesto, por lo que las expectativas ahora son mayores.

Además de ser de los primeros proyectos de su tipo en México, CGN no está centralizada: eso hace que el foco se dirija hacia nosotros. Tenemos publicaciones en los mejores medios especializados –y no especializados. Es algo irónico que el interés venga de otros lados y no de aquí: nos desistimos, pero es mucho más difícil que nos publique un medio local que un medio nacional, incluso internacional.

Las galerías son los intermediarios que comercializan a los artistas y su trabajo. CGN es más que una galería, tenemos muchas más actividades: exposiciones, talleres, ciclos de proyecciones, convocatorias y participación en ferias. Somos un espacio cultural dedicado a la difusión del diseño y creemos en la trascendencia: esperamos que en un largo plazo podamos generar un complejo cultural en donde pasen todas estas cosas.
 

Las exposiciones

Para generar una exposición nueva para CGN tratamos de buscar que el contenido sea honesto y que sea para todos, no sólo para los diseñadores. Si generamos exposiciones con un diálogo filosófico y reflexiones complejas, acotamos más a los visitantes, y lo que estamos tratando es de hacerla accesible a cualquier persona de cualquier profesión que pueda disfrutar los contenidos.

Tenemos un programa de cuatro exposiciones al año, que van del diseño industrial a la arquitectura y al coleccionismo –buscamos colecciones públicas o privadas para entender un poco lo que significa ser coleccionista de diseño. Los museos en México apenas están comenzando a abrir sus puertas al diseño. CGN significa tener otro espacio pequeño que pueda mostrar estos temas.

También hacemos una invitación –principalmente en el centro del país y en el DF– para diseñar un objeto utilitario. Con los resultados creamos la última exposición del año, y la idea es llevar una selección de estos objetos a ferias de diseño nacionales e internacionales, exponerlos y que se puedan adquirir. El año que viene será nuestro tercer año participando en Zona Maco, por ejemplo.

En estas convocatorias buscamos diseños nuevos y objetos inéditos, que tengan tanto procesos artesanales como industriales, con calidad para ferias internacionales. Con los objetos diseñados a través de CGN nos hemos dado cuenta de que los procesos de producción en México son complejos.

Las inauguraciones en CGN son siempre una sorpresa: ¿qué hace un espacio de diseño así en una ciudad como Querétaro? Y yo me pregunto: ¿qué hace uno de los museos de diseño más importantes del mundo en un pueblito llamado Weil am Rhein, a 20 minutos de Basilea? Para nosotros es una satisfacción que los visitantes tengan expectativas y que CGN pueda superarlas con las exposiciones.
 

Los diseñadores y el diseño

Los diseñadores tienen que tener varias actividades y tienen que hacer de todo. Son privilegiados los que tienen un estudio en donde sólo conceptualizan, tienen metodologías, hacen prototipos y alguien más los fabrica; esto en México no pasa.

Hay ejemplos de diseñadores muy conocidos que para llegar a un producto final tuvieron que pasar por prototipo 1, 2, 3, 4, 4a, 4b, 4c, 5, 6, 7, 7a… Pero luego está el diseñador que hace su prototipo, no le gustan las críticas y ya quiere que aparezca en la portada del medio más importante.

En México, la columna vertebral del diseño es la fusión de procesos industriales con procesos hechos a mano. Pasar de grandes ideas de diseño a objetos finales con estándares de calidad es el reto. Nuestro problema no tiene nada que ver con ser creativos o tener ingenio: el problema es hacer bien las cosas, tomarlas en serio, terminar lo que inicias y saber escuchar la crítica.

Todas las piezas que exponemos tienen que interactuar con el visitante. El arte es una forma de expresión, pero el diseño, además de ser una forma de expresión, debe tener la parte funcional intrínseca en las piezas. Si no hay función, no hay diseño.
 

La casa

Para CGN buscábamos un espacio que representara las raíces de donde vivimos, y que nosotros, a través de contenidos, le fuéramos dando esta parte de actualidad.

Afortunadamente encontramos este espacio que por muchos años había sido la cantina de Don Amado. Los propietarios no tenían ningún interés en que siguiera siendo cantina y nos invitaron a restaurarlo. Cuando presentamos el proyecto como espacio cultural, al dueño le cayó como anillo al dedo.

En la arquitectura de los siglos 17, 18 y 19 en Querétaro, es impecable el manejo de la escala, de la luz natural… realmente lo único que hicimos fue limpiar. La casa ha sido muy noble con nosotros.
 

El porvenir

Me gusta que, de una u otra manera, CGN se ha apropiado de una región –no sólo de Querétaro. Esto se ha dado, creo, porque hay una necesidad, no tanto porque nosotros lo hayamos pensado o planeado así.

El futuro pinta muy bien: tenemos muchas actividades y estamos impulsando mucho el tema de la itinerancia. Esto será muy importante para nosotros, que las exposiciones de CGN comiencen a aparecer en otras ciudades a partir de 2014.

La ópera prima de la mexicana Claudia Sainte-Luce lleva por nombre Los insólitos peces gato y es justamente una comedia dramática del tipo feeling good que es capaz de conectar con nosotros de manera simple y natural y, mejor aún, de permitir adentrarnos en la vida de una familia que está pasando por un momento difícil, pero que supera las adversidades.

Claudia (Ximena Ayala) es una joven solitaria que trabaja en un supermercado. Tras un fuerte dolor abdominal tiene que ir al hospital donde conoce a Martha –una esquelética y convincente Lisa Owen– que es madre de familia con cuatro hijos y enferma de SIDA en etapa terminal. Las circunstancias acercan a ambos personajes y «obligan» a Claudia a convivir un poco más con todos en la familia.

Poco a poco Sainte-Luce va explorando a cada uno de los miembros de la casa: Alejandra, Wendy, Mariana y Armando, y por supuesto Martha y Claudia. De conocerlos de manera muy superficial vamos acercándonos y entablando una relación empática con cada uno de ellos, mientras acompañamos a la joven solitaria en la nueva dinámica familiar. Al mismo tiempo, ella va descubriendo sentimientos y emociones que seguramente no pensó jamás percibir en su interior. Su vacío se va llenando lentamente con el calor de un hogar que la recibe con desconfianza, pero que al mismo tiempo descubre que la necesita.

Las vivencias compartidas y las situaciones dolorosas van fortaleciendo los lazos entre los hermanos y Claudia, mientras desaparecen las fronteras de las diferencias y la desconfianza. Es la comunicación continua y la apertura –aunque lenta– de cada uno para con el otro, lo que permite que esto suceda. Es gracias a que cada uno accede a conocer sin juzgar a otro ser humano, que es posible que se establezca una relación como la que se gesta al interior de ese núcleo familiar. Claudia crece a través de la aceptación de los demás, y de entregar amor a todos ellos, mismo que manifiesta a través de pequeñas –pero sustanciales– acciones y gestos.

Pero si la familia fuera perfecta, como lo es en películas como Mientras dormías (Jon Turteltaub, 1995) o The Blind Side (John Lee Hancock, 2009), sería obvio comprender la fórmula de «familia redentora» y «personaje solitario a la deriva». No obstante, el núcleo retratado por Sainte-Luce es más bien realista y lleno de adversidad (sin ser fatal), así es más bien un modelo familiar del tipo Little Miss Sunshine (Jonathan Dayton, Valerie Faris 2006) con dudas, defectos, carácter y compuesta enteramente por seres humanos imperfectos. Por tal razón, la evolución de la relación entre todos no es fácil ni mágica, sino creada con paciencia y amor honesto.

Así, una de las principales virtudes de la película: el guión, realista y sincero, que se nota como un trabajo ya no sólo personal, sino íntimo de su guionista y directora. Sin ser una comedia hilarante, Los insólitos es una cinta que avanza como si pisara terreno desconocido, con un cadencioso y sutil ritmo; poco a poco desvela momentos frescos y sumamente graciosos que rompen con la tensión generada por la preocupación de la enfermedad, el letargo de la sociedad, la incertidumbre, la espera y la soledad.

Además, Sainte-Luce ha atinado a una estética mayormente realista pero salpicada de colores brillantes, que resaltan la esperanza y la belleza que se oculta en las cosas más simples de la vida: el encanto de un vocho amarillo, la sutileza de una pecera, la relevancia de una mochila o el desfile de tonos en los envases de una tienda de autoservicio.

Aunado a esto, una reflexión profunda ante la realidad inminente de las familias diferentes que cada vez son más comunes en nuestra sociedad, pero que no son sinónimo de malestar o deficiencia, sino que en medio de su prejuzgada disfuncionalidad, sus dinámicas sobrepasan los estándares sociales para consolidar lazos a través de algo más grande que no siempre se refiere a la sangre, sino al cariño y el respeto por el otro.

El amor es entonces la raíz vital de la familia representada en Los insólitos, pero también es el motivo para la unión de cada elemento; es el pretexto para acercarse al otro, es la razón para mantenerse con vida y luchar con las uñas por sobrevivir a una enfermedad terminal; es la venda para las heridas profundas y la única opción para conciliar las diferencias. La película misma es un acto de amor, es un homenaje a una mujer y a su familia que abrió las puertas de su casa y de su corazón.

Los insólitos peces gato es por mucho una de las mejores películas mexicanas de este 2013, que no sólo ha representado al cine nacional con una lección de cariño desinteresada, sino que además lo ha hecho sin exhibir pretensiones y sin encontrar el «hilo negro perdido» en la inmensidad del celuloide. Claudia Sainte-Luce se estrena en la taquilla nacional con una película completa que es capaz de desgarrarnos las venas, sacarnos una carcajada y dejarnos con un buen sabor de boca, una extraña –pero gratificante– sensación de paz interior, y una sonrisa dibujada.

Timothy Treadwell fue una persona cuya vida se cernía sobre los osos. Convivió con ellos por trece acuciantes veranos en el Parque Nacional Katmai en Alaska. Yo no sabía nada de él, sino hasta que vi el documental de Werner Herzog, Grizzly Man.

Este texto no trata de osos ni de Treadwell ni de Herzog, pero son tres entidades que me van a ayudar a explicar en 700 palabras más o menos que la naturaleza es indolente. Y que no hay manera de que solamos hacernos de esa idea. Veamos.

Este señor Treadwell, decía yo, convivió con los osos de manera tal que se había convencido no sólo de la comunidad que entre ellos (osos y Timothy) se habría sobrepuesto a la naturaleza salvaje, sino que además defendía su reducto geográfico como santuario. Hasta nombres les había puesto a esos seres pardos, enormes, masivos, inescrutables. Herzog decide hacer un documental sobre este intrépido amante de osos no tanto por su testimonio de vida (y muerte, porque el señor en cuestión muere, junto con su novia, ingerido por un oso) sino porque, como él lo establece en su narración en off del documental:

«Mientras observamos a los animales en su alegría de ser, en su gracia y ferocidad, un pensamiento se torna cada vez más claro: que esto no estriba tanto en la mirada a la naturaleza salvaje, sino en la mirada hacia el interior de nosotros mismos, de nuestra naturaleza. Y eso, para mí, más allá de su misión personal, le da sentido a su vida y a su muerte».

Es tan sutil la afirmación de Herzog. El sentido de quien interpreta es lo que moldea la mirada a la naturaleza. Ya dijo Susan Sontag que no existe pensamiento sin interpretación. Tal es lo que sucede en el caso de este «ser-oso». Mientras Herzog ve una indiferencia inmutable, poderosa, inescapable, Treadwell ve bondad, interioridad y hasta personalidad. Todos vemos un oso. Pero Treadwell y la cauda de ONG, de logoterapeutas, de defensores de animales, etc. verían a un ser puro. Herzog (y yo, me temo) vemos nada. La mirada indolente y nada más.

Y es muy difícil describir la nada de la naturaleza. Sobre todo, porque hemos sido educados y aculturados en su bondad y hasta en su supuesta sabiduría. No fuimos educados ni nos habíamos enterado de que un oso macho puede matar a sus crías para que su hembra lo atienda a él exclusivamente. Que una osa, si tiene hambre, se puede comer a su cría. Y eso, hablando de naturaleza de oso. Y no lo hacen ni por buenos ni por malos. En ellos no habita la reflexión.

Hablando de naturaleza climatológica, por decir algo, no necesito describir la serie de inescapables sucesos que nunca son «a propósito» de algo. Son a propósito de nada. Pero somos nosotros quienes les acomodamos el sentido que mejor convenga, según la situación. O la naturaleza de los virus. Qué sé yo. Naturalezas hay tantas. Y todas tan ahí, sin ser por algo, sino que sólo son.

Hay un cuento de Kafka, Informe para una academia, que trata mucho más graciosamente el mismo asunto que aquí abordo. La trama consiste del chimpancé de circo que se deja «humanizar» porque solamente estaba esperando una salida. Y el final, amigos lectores, el final de ese cuento, tiene por fin la escapatoria anhelante del simio: pues justamente reside en los ojos bestiales de su chimpancé hembra en el apareamiento, cuando se encuentra a sí mismo.

Herzog dice que cuando ve a los osos, él no percibe ni observa. Él ve. Y lo que ve es una mirada fija, vacía. Yo nunca he visto un oso. Vi un rinoceronte muy de cerca y sentí un poco de pena porque no pude menos que sentirme invasora. Qué le vamos a hacer. Pero obviamente ni había mirada inquisitoria del rinoceronte ni tampoco hubo una causa que disparara mi culpabilidad, más allá de estar yo con mis prejuicios frente a un rinoceronte.

De eso quería hablarles. De que la naturaleza bondadosa a veces es un vacío en el que te asomas para entretenerte. Para olvidarte de que, a veces, el vacío con el que andas cargando es tuyo y que el animal, ahí, está lleno, sin duda, pero lleno de nada.

Por la mañana abrimos el mail personal –nuestra red social favorita– y nos encontramos, por lo menos, con un par de mails de amigos recomendándonos un «artículo imperdible». Antes de leerlos, abrimos el mail del trabajo y nos encontramos con una página que será una «referencia vital» para el proyecto en el que estamos trabajando. Antes de ver si sí es cierto, abrimos el Twitter y ahí es donde el cáncer de las recomendaciones web estalla: noticias, artículos, videos, podcasts, dibujos, fotos, canciones, revistas, libros… links a sitios web con cientos de links a sitios web…

Y eso sólo considerando la web, pues también recibimos información, historias, recomendaciones en el radio, la tele, los cientos de revistas que recibimos y disque leemos, en los conciertos y exposiciones a los que vamos, las conversaciones con los compañeros con los que trabajamos, las pláticas con los amigos que frecuentamos, etc. Como diría Hamlet: «medios, medios, medios».

Compartimos aquí nuestro propósito de Año Nuevo: nueve formas de editar el cataclismo mediático en el que nos encontramos.

1. Twitter. Si seguir a más de 250 personas es imposible (tendríamos que estar leyendo Twitter todo el día), seguir a más de 100 es no sólo cansado, sino un tanto aburrido. Aceptémoslo, los chistecillos y la ansiedad degenerativa en menos de 140 caracteres no da para mucho. Nuestra propuesta: reducir el TL a 50 usuarios, a lo mucho. Y leerlo sólo en el baño.
2. Libros. Sólo en español, se publican más libros a la semana de los que podemos leer en todo el año. ¿Cómo decidir qué leer? Dos propuestas: comprar los libros en una librería pequeña pero muy bien editada (El Faro de Alejandría en Querétaro, por ejemplo) y/o leer cada semana el London Review of Books y pedir los libros a The Book Depository (el envío es gratuito).
3. Radio. Pregunta sincera: ¿siguen existiendo los programas de radio, los locutores, las antenas AM/FM? Podcast killed the radio zombie. En lugar de hacer corajes con las estaciones de radio de provincia, proponemos descargar un par de podcasts al día. Aquí nuestras recomendaciones: bit.ly/podcastSB.
4. Televisión. Por lo menos una vez a la semana alguien nos sale con este reclamo: «¿Por qué no has visto Baking Bread!» Hay que saber editar la urgencia: ver una serie al año, a un paso de uno o dos capítulos por semana. Y esperar a que el tiempo, solito, edite las modas. Mientras tanto, ver Los Soprano, The Wire, Berlin Alexanderplatz, Twin Peaks, Mad Men y quizá House of Cards.
5. Viajes. Dos o tres veces al mes vamos al DF o a San Miguel. Durante esos pequeños viajes hacemos prácticamente lo mismo que en nuestra ciudad: desayunar, leer, comprar algo, comer en un restaurante y salir a un bar a tomar algo. Proponemos ahorrarnos todos estos pequeños viajes para hacer un gran viaje nacional cada tres meses y uno internacional al año, por lo menos.
6. Facebook. El año pasado uno de nosotros se suicidó en Facebook, pero resucitó al tercer día según las zombiescrituras. Ahora sí, el 1 de enero del 2014, nos suicidaremos de una vez por todas y para siempre y basta. Por el pavor de Dios, no más Facebook. Ya tenemos suficiente con los primos y los amigos mostrando fotos de sus hijos y sobrinos cada vez que comemos con ellos.
7. Restaurantes. Mejor ser cliente frecuente de tres o cuatro muy buenos restaurantes que ir a las inauguraciones de todos los restaurantes que abren y quiebran a la semana. O mejor: en lugar de ir tanto a restaurantes, proponemos tomar en el 2014 un curso de cocina; es mucho mejor comer las desgracias propias que consumir las desgracias efímeras de los restaurantes de moda.
8. Música. Nos acabamos de topar con una lista de los cien mejores discos del año. ¡Cien! Suponemos que para hacer una lista de cien, hay que escuchar por lo menos mil. Mil discos al año, cada uno con, digamos, diez canciones: 10,000 canciones al año, 27 al día. Oh, el juicio precoz. Mejor hacernos especialistas en tres o cuatro bandas, cantantes o compositores cada año. Abarcar poco, apretar harto.
9. Futbol. En la mayoría de los medios, la noticia del año será el Mundial de Futbol Brasil 2014. Ya con el teatrito del futbol mexicano tuvimos demasiado chisme y comadreo. En lugar de los supuestos análisis futbolísticos, sugerimos leer los escritos futbolísticos de los grandes: Fontanarrosa, Villoro, Caparrós, Galeano, etc. Y con estas lecturas en la memoria, te sugerimos ver los partidos en mute.

Edición de medios –nuestro propósito de año nuevo

Henry Kissinger insistía en cómo te construye o te destruye la información a la que tienes acceso. Entendía que cada quien construye su propia percepción a partir de los medios que consume. Tomamos decisiones de qué ver, leer, oír, y esas decisiones le dan tono a la información y a las historias que recibimos y que muy lentamente forman nuestras ideas del mundo –y, plop, también, de nosotros mismos.

¿Será que consumimos tantos medios pequeños –porque es tan fácil– que dejamos poco espacio para los medios que nos podrían satisfacer a más largo plazo? ¿Será el sereno? Por lo pronto, nuestro propósito de año nuevo es reducir nuestros medios.

Idealmente, nos quedaremos con cinco tuiteros: @chevew, @loulourevisited, @ds_paris, @gmosheridan y @tumeromole; cuatro escritores: J.M. Coetzee, Charles Simic, Yuri Herrera y Jorge Ibargüengoitia; tres músicos: DJ Moskar, Tom Waits y Alfred Brendel; dos series: The Wire y Mad Men, y un solo deporte: el béisbol.